Ela não volta mais. Não adianta resistir na janela. Ficar esperando de dentro do carro que saia. Apertar o interfone. Mexer as pernas com intranqüilidade, recorrer às paredes, avisar os parentes.
Ela não volta mais. Vai sobrar espaço na mesa, na cama, no banho, no porta-malas do carro. Vai sobrar espaço no seu ouvido. Vão faltar palavras na sua boca. Continuar lendo
Ela nunca foi capaz de amar por piedade, nem de ser amada como quem pede favor. Amar para ela significava querer dividir o mesmo degrau. Nem mais alto, nem mais baixo. Significava o querer estar na mesma página. Saltar no mesmo andar. Não exigir compensações. Chegava até a ter vontade de se diminuir apenas para que o amor aumentasse. Ceder ao futuro. Significava dar ao outro a metade da cama, da gaveta, a última mordida no sanduíche. Oferecer aquilo que nem chegara conhecer.
Ela, um dia, conheceu ele. Continuar lendo
Agosto foi o mês do quase. Nunca acreditei na superstição de que esses 31 dias carregam consigo as insanidades de um cachorro louco. Enganei-me.
Cheguei ao Rio por acidente. Mantive-me por algum tempo, a contragosto, em função das circunstâncias. Mas escolhi permanecer de propósito.
Pouco depois de feita a escolha, chegou o verão, acompanhado de meia dúzia de pessoas queridas, alguns litros de chope, muitas horas de praia, batuques de samba, blocos carnavalescos, três opções de fantasia. Conclui que a minha idade, dava-me o direito de perder algum tempo sem perder a vida inteira. Continuar lendo